Le nuvole in montagna giocano brutti scherzi. Dopo una giornata di sole, scendono lente, avvolgono l’orizzonte, lo spazio più prossimo: aspettare che le Dolomiti si tingano di rosa sarà un’illusione. Sono circa le sei di sera del secondo sabato di settembre che sta per concludersi dopo molte ore di trekking che da Madonna di Campiglio, tra abetaie e dolomia levigatissima e massi morenici, ne ha sancito la partenza. Alle spalle ci sono il Grostè, di fronte le alpi Retiche dell’Adamello.
«Il 31 d’agosto/ c’è una storia che nasce/ e un’estate che muore», canta Brunori. Anche se oggi è il 30, nessun nuova relazione all’orizzonte (mi basta quel che ho), l’estate sì che mi sfugge di mano, forse così è stato fin da giugno, con il raro ed esasperante caldo acuto, gli improvvisi acquazzoni che tagliavano il pomeriggio. Mancano circa venti giorni all’autunno, ma agosto sancisce la fine della bella stagione nonostante, tra le più rosee previsioni, potremmo avere temperature alte.
Avrei voluto intitolare questa playlist “lido Italia”. Da tempo avevo pensato ad alcuni autori nazionali più nelle mie corde, avevo appuntato titoli, fatto supposizioni sui tempi di lettura. Complice un senso di stanchezza, forse blocco, una distrazione imperante che mai mi aveva braccata così, ho dovuto rivedere i miei programmi. Mi sono presa persino delle lunghe pause tra un titolo e un altro, credendo di alleviare questo torpore e riattivare un certo metabolismo letterario. Qualcuno mi aveva consigliato di staccare la spina, ma non è così facile per chi ha un blog rimanere nel silenzio per un tempo indefinito.