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Serate estive. Non ricordo con precisione quando, ritornando a casa a tarda notte, prima di lasciare la bici in cantina, mi faccio rapire da luce minuscola. Impiego un po’ di tempo a focalizzare: è una lucciola che si muove a ridosso di un giardino incolto e incustodito. Una rarità urbana. La fisso finché non si dilegua.
Cos’è la primavera? Mentre scrivo si alternano goccioloni e nuvole, esclusi pochi giorni, la pioggia non si è mai fermata. Ho eletto maggio e giugno come mesi splendidi, di miele, prima di affondare apaticamente nell’opprimente calura estiva. E invece mi rendo conto che le certezze sono scalfibili, alla luce del cambiamento climatico. Ce lo diciamo da anni, non esistono più le mezze stagioni, ma adesso nemmeno le stagioni. O è inverno – e nemmeno più tanto inverno – o è estate – sempre più estate. Confido cautamente nei prossimi giorni.
Sì, come per ogni cosa. In questo spazio è la prima volta che fallisco un appuntamento della playlist mensile: ho saltato marzo anche per pigrizia. Faccio sempre più fatica a incastrare le cose, quando ho un momento libero evito di accendere il computer. Rifletterò sull’eventualità di sintizzare ulteriormente parole e tempo.