All’inizio di luglio i girasoli svettano verso il cielo azzurro, limpido del mattino. Il campo non è lontano da casa, l’ho scoperto durante una passeggiata mattutina alla fine della primavera, senza comprendere cosa fossero.
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Matite. I fiori
«In mezzo all’erba, sotto gli alberi, nei vasi grigi delle nicchie, si scorgevano pennellate bianche, d’oro, di porpora; sopra la sua testa gli alberi erano rosa e bianchi, e ovunque si udivano battiti d’ali, suoni flautati, ronzii, dolci profumi.» Quando Mary, Dickon e Colin hanno davanti ai loro occhi quel che nel Giardino segreto – che dà il titolo all’opera più nota di Frances Hodgson Burnett –, è rinato dopo anni di silenzio, non possono che essere in estasi.
«Il 31 d’agosto/ c’è una storia che nasce/ e un’estate che muore», canta Brunori. Anche se oggi è il 30, nessun nuova relazione all’orizzonte (mi basta quel che ho), l’estate sì che mi sfugge di mano, forse così è stato fin da giugno, con il raro ed esasperante caldo acuto, gli improvvisi acquazzoni che tagliavano il pomeriggio. Mancano circa venti giorni all’autunno, ma agosto sancisce la fine della bella stagione nonostante, tra le più rosee previsioni, potremmo avere temperature alte.