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Ci siamo trovati un sabato sera, dopo aver mangiato insieme una pizza, io e altri amici. Il televisore, sintonizzato su Rai 1, trasmetteva la finale di Sanremo. Per me un rito solo dai tempi dell’università, quando con alcune mie coinquiline ci si attardava sul divano in contorsioni per non cadere in preda al sonno. Ma non è di Sanremo che vi voglio parlare.
È una storia d’amore quella descritta in New York Stories, non saprei come definire il libro che Paolo Cognetti ha curato per Einaudi. I sintomi sono quelli infatuazione, della delusione più cocente e dei ricordi più intensi.
È una bella sensazione quella che ti lascia I gatti non hanno nome di Rita Indiana (che poi un cognome così lo vorrei io): ha la freschezza di un ghiacciolo alla menta e l’intimità di una confidenza.
Più penso a questo libro, anche a distanza di giorni, più mi piace. E poi NN confeziona libri bellissimi, quello che ho letto fin’ora non mi ha mai delusa.