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Sì, questo mese è passato in un lampo, portandomi tanti fermenti buoni e più spiacevoli. La velocità con cui si verificano non ti permettono di capire un granché, nemmeno dei momenti più sereni. Devo anche dire che non ho mai amato febbraio, mi sono sempre sentita sospesa nei primi mesi dell’anno, a trovare ancoraggi.
Non ho molto da raccontare di questa ennesima partenza annuale, l’inverno mi mette a dura prova e non lo sopporto più. Parlerò solo di quel che ruota intorno al blog, iniziando il 2024 con i libri preferiti e cose d’inverno.
Alla fine di novembre, precisamente il 30, mi capita di leggere su Instagram un post del «New York Times» sui libri migliori dell’anno. Dopo un paio di giorni altri quotidiani statunitensi pubblicano la loro classifica. E ancora Spotify con il wrapped. Rifletto, chiedo spiegazioni, pur sapendo già le risposte di questa sempre più necessità di accorciare i tempi, dicembre è cancellato, risucchiato dall’ansia dei bilanci. Come se non fosse possibile leggere un capolavoro nell’arco di venti giorni, come se non si ascoltasse più musica, come se il mondo si fermasse nell’attesa imminente del nuovo anno. Non c’è nulla di male, ma essere così definitivi ci rende vulnerabili e marionette.